Os números decimais as roupas pelo avesso, me
Comovem,
Soltas pela casa ou presas no varal
É a poesia incomodando com seu ar pulsante...
Mas quis dizer um objeto de dentro
Disse-o?
Depois, tarefas me devorarão com seus silêncios que
Cobram
E os versos serão coisas...
Era uma vez a poesia voltando pra casa
Era uma vez, flores comuns:
A voz maior que um poema pode dar...
Que bom que deus é relâmpago
E compreende qualquer olho.
Marta Eugênia
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