A poesia é simples, minha cabeça, complicada,
e ela me cede a outra face
por causa dos novos tempos.
Mal conheci o colo de meu pai
e o amo profundamente...
meus olhos saltavam em poesia
vendo-o preparar um cigarro
e olhar minha mãe desmanchando o crochê.
Mais do que em qualquer outro lugar
ela desidratava pelos olhos,
excelente ocidental, era a minha mãe,
sentiu-se bastarda também de Deus:
casou-se com meu pai de papel passado e tudo.
Saí de casa com os olhos amanhecendo
pra conhecer o mundo, o sexo e o que dele vem.
Fui devolvida. Absolvida. Recados vacantes.
Insistentes.
Freud.
Marta Eugênia
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